Не хватает нерва. На скрипке сыграть? Не идет смычок.
За окном - надоедная морось и гул. Бессонница.
Этот город, он словно юродивый, ветреный дурачок:
Воздвигает кумиров, свергает и снова молится.
Этот город - большой муравейник, в нем всё - жемчуга и тлен.
В нем убийцы и жертвы, и кто разберет, почему и как.
Он берет, словно вор, и уже не дает ничего взамен,
Он и сам - словно дым, словно миф, словно легкий песок в руках.
Это днем по проспектам текут в никуда молоко и мед,
Это к вечеру пахнет грехом от проспектов и площадей.
Этот город не прост, он конечно, и скоро, свое возьмет.
Он не любит меня, он, увы, ненавидит вообще людей.
Но напротив, в подвале, на крыше, а может на той стене
Он покажет мне тень, он откроет мне запах и холод век
И я знаю того, кто теперь, не скрываясь, идет ко мне,
И я знаю, я помню, когда-то он тоже был человек.
Я почувствую трепет знакомый, как будто смычком - струну,
Крепко сжатые пальцы на шее - а шея хрупка, как гриф.
Я отвечу улыбкой и голову даже не поверну:
Ты уверен почти, что теперь ты останешься вечно жив.
Ты безбожно наивен, мой мальчик, и сказки тебя убьют
Вечной жизни, увы, не бывает, и есть только вечный Жид.
Или вечная нежить, из тех, что сейчас твоей крови пьют,
Посмотри на меня, моя радость. Ты - вечно - теперь - не-жив.
коллаж