Бывают книги, читая которые, в первую очередь наслаждаешься стилем изложения и пропиской персонажей и даже приходит мысль, что по сути плевать на сюжет и события, они всего лишь огранка для характеров и основа для потока отлично подобранных слов.
А бывают и противоположные. Написанные сумбурно, с явными неувязками событий, с минимумом информации о персонажах, и всё как-то урывками, клочками. А вот читается. Казалось бы литературной ценности в тексте по минимуму, но из этого сумбура, выписанного рубленными, короткими предложениями с первого абзаца и непрерывно складываются образы и рисуются до мельчайших деталей живые картины. И несёт по книге галопом именно на этих образах, и персонажи живут в них и становятся понятнее и ближе. Это тоже талант автора - рисовать в воображении каждого.
И бывают, конечно, третьи. Совмещающие в себе владение словом и мастерство художника. Но таких печально мало. И чаще это люди, пишущие короткие зарисовки
для себя на просторах инета. Они пропадают в жизни, не дописывают тексты месяцами, годами, и в какой-то момент исчезают насовсем, иногда унося всё написанное с собой за толстые двери паролей и надписей "такой страницы больше не существует".
Начала за здравие... ммда. Всё это, естественно, сугубо моё восприятие текстов. В последние годы всё реже удаётся найти книгу, которая сумеет затянуть и поддерживать интерес до последних страниц. Наверное, я слишком рано начала читать и, к тому же, строение внутреннего мира, - как бы пафосно это не звучало, - вкупе с постоянным участием сознания и почти неограниченным ассортиментом электронных книг сильно усложняет поиск. Раньше я читала просто всё, что попадало в руки.