Третий день третьей проверки за последние пять месяцев. Атмосфера угнетающая, разговоры по телефону похожи на пробивание наркоты.
— Алло, здравствуйте. А куда можно подскочить прям сейчас? У себя? Отлично! А у вас с собой? Нуу.. С собой? А другое? Тоже с собой? Да? О! Хорошо, сейчас буду! — и это звонок в БТИ.
Разговоры между собой вообще похожи на беседы сумасшедших на грани отчаяния. Истеричные ноты, злобное шипение, слёзы, обвинения, мрачные прогнозы. Полный комплект.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Просто жутко хочется снова взяться за эти книги. Тоска накрывает. Нельзя, ну. Нельзя. Это уже совсем ненормально. И вряд ли доставит удовольствие, на самом деле. Просто скучаю по ним. Очень. И замену так и не нашла.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Бывают книги, читая которые, в первую очередь наслаждаешься стилем изложения и пропиской персонажей и даже приходит мысль, что по сути плевать на сюжет и события, они всего лишь огранка для характеров и основа для потока отлично подобранных слов.
А бывают и противоположные. Написанные сумбурно, с явными неувязками событий, с минимумом информации о персонажах, и всё как-то урывками, клочками. А вот читается. Казалось бы литературной ценности в тексте по минимуму, но из этого сумбура, выписанного рубленными, короткими предложениями с первого абзаца и непрерывно складываются образы и рисуются до мельчайших деталей живые картины. И несёт по книге галопом именно на этих образах, и персонажи живут в них и становятся понятнее и ближе. Это тоже талант автора - рисовать в воображении каждого.
И бывают, конечно, третьи. Совмещающие в себе владение словом и мастерство художника. Но таких печально мало. И чаще это люди, пишущие короткие зарисовки
для себя на просторах инета. Они пропадают в жизни, не дописывают тексты месяцами, годами, и в какой-то момент исчезают насовсем, иногда унося всё написанное с собой за толстые двери паролей и надписей "такой страницы больше не существует".
Начала за здравие... ммда. Всё это, естественно, сугубо моё восприятие текстов. В последние годы всё реже удаётся найти книгу, которая сумеет затянуть и поддерживать интерес до последних страниц. Наверное, я слишком рано начала читать и, к тому же, строение внутреннего мира, - как бы пафосно это не звучало, - вкупе с постоянным участием сознания и почти неограниченным ассортиментом электронных книг сильно усложняет поиск. Раньше я читала просто всё, что попадало в руки.

весь день сегодня в голове, может, всё норм и пора появиться, а
ведь может так быть

Вот так вот читаю одну серию книг автора и всё нравится. И многогранные живые герои, и диалоги, и построение текста, и стиль. Дочитываю, хватаю следующую серию в предвкушении... и хочется протереть глаза. Ну как?! Как один и тот же человек мог написать то и это? Разочарование всеобъемлюще.
Уже потом смотрю год издания и вижу, что это написано раньше, чем то. Да и сравнивая тексты, понимаю, что автор на более раннем тренировался по сути. Очень много общих моментов, поданых в первой серии, но отточенных и безукоризненно выписанных только во второй. И кто ж мне виноват, что начала читать я со второй серии книг??. Никто, естественно. Но разочарование от этого меньше не стало.
И только позже вспоминаю, что это не впервые. Не первый автор, у которого мне нравится одна книга или серия книг, а остальное удивляет и не читается.

* Тихо-мирно. Только внутри истерика который день. Натуральные ломки. И заткнуть эту дыру нечем.

*Вокруг страшный сон, внутри драма. Пафосно и смешно. Фу, блядь.